| Категории раздела |
|
Рисунки
[6]
Различные рисунки и коллажи созданные мной в фотошопе
|
|
Рассказ
[15]
Здесь я буду добавлять главы из моего рассказа "Расцвет магии"
|
|
Творчество сестры
[11]
Стихи и проза моей сестры.
|
|
Творчество друзей
[11]
Здесь будут располагаться различные виды творчества моих друзей. Естественно не без их согласия.
|
|
Дневник
[31]
Мои личные мысли и переживания
|
|
Юмор
[41]
Разные анекдоты, смешные истории.
|
|
Записки Киры
[3]
Творчество моей хорошей неординарной подруги Киры. Особам до 18 вход не рекомендуется!
|
|
Всяко разно...
[17]
Различные интересные фото, рассказики, и прочие плюшки.
|
|
Языческие боги
[1]
Описание пантеона языческих богов славян.
|
|
|
Главная » 2007 » Март » 10 » По дороге в рок
|
По дороге в рок
Он шел, слегка качаясь, даже не понимая куда именно. Яркий свет солнца слепил, и от того приходилось щурить свои мутные и абсолютно лишенные смысла глаза. Его одежда была вся измята и выглядела довольно поношенной. Волосы, светло русые, свисали неопрятными лохмотьями. Он не мыл их уже несколько недель. На вид этому человеку было около сорока, хотя на самом деле ему едва перевалило за тридцать. Около десятка лет ему прибавляла густая борода на лице и растрепанные волосы. В руках у этого мужчины была открытая бутылка пива, наверное, самая дешевая.
В душе человека, который просто шел, с каждым днем образовывалась огромная дыра, от той бессмыслицы жизни, которая поселилась в его судьбе.
Еще совсем недавно, когда казалось, что жизнь – это замечательно, когда можно было подумать, что впереди ожидает только хорошее, на пути этого человека появились большие преграды, словно с неба свалило множество проблем. И, казалось бы, что в таких ситуациях должны помогать близкие, любящие его люди, но именно в этот сложный для него момент, друзья как будто сговорились, и от каждого второго последовала подножка. Истерзанный таким тяжкими испытаниями он уже не видел смысла в своей жизни, и единственным спасением для него оставалась поэзия.
Перед ним открывалось всё могущество и сила литературы. Лист за листом падали в огонь, строка за строкой рождались на чистом, белоснежном листе. Так день за днем рождались новые стихи брошенного всеми человека. За такой работой проходили недели, пролетали месяцы, но, не смотря на то, что у него было много «детей» он все же оставался одинок. Теперь у него не было, ни родных, ни близких, даже друзей у него больше не было. Почти каждый день он садился за свой стол и писал…
Писать… Это всё, что он мог себе позволить, это единственное, что хоть как-то утешало его. Писать не о любви, не о природе. Писать о жизни… которая рано или поздно всё равно сменяется смертью. Он, отвергнутый людьми в жизни, писал о людях, которые были отвергнуты самой жизнью. Каждый из его героев передавал то душевное состояние, которое он переживал сам, каждый из героев страдал, и заставлял читателя страдать вместе с ним. Если бы, конечно, были читатели.
Какова же была его радость, когда он увидел в одной из газет объявление о конкурсе начинающих поэтов. В его душе настало некое просветление, облегчение. Призом на этом конкурсе было издательство сборника сочинений победителя конкурса. Это было именно то, к чему так долго он стремился. С выходом сборника должна была прийти и долгожданная известность.
Весь тот вечер он провел в плену иллюзии, которая овладела им, как порой она овладевает каждым. Иллюзия легкой и безоблачной славы. Когда кажется, что всё, что происходит или будет происходить, подстраивается только лишь под тебя. Когда, ты считаешь, что все хотят видеть только тебя, когда ты уверен, что все считают тебя идеальным. Ночь наступила незаметно. Но ему в ту ночь не хотелось спать, хотелось сочинять всё больше и больше. Хотелось написать что-то такое, что могло покорить сердца читателей.
Пролетали дни, и приближался тот день, когда он выступит перед многочисленной публикой, и он заявит всему городу о себе. Перечитывая раз за разом свои произведения, он все больше и больше становился уверенным в своей победе. Даже на его работе (а он работал на небольшом заводе простым рабочим, где все друг друга знают в лицо) все заметили его странное оживление. «Он словно влюбился! Такой задорный ходит!», - говорили между собой работники.
Да, он и вправду влюбился, но только не в человека. Вся его любовь была направлена на талант, который он открыл в себе совсем недавно. Жажда победы всё больше и больше охватывала его, и совсем скоро он не мог ничего с собой поделать.
Последние дни перед началом конкурса он ничего не делал. Только лишь раз за разом перечитывал свои стихи, находя в них всё больше и больше хорошего. Самоуверенность никогда не приводит человека к добру. Самоуверенный человек всегда проигрывает.
Наступил тот самый день, когда все иллюзии этого человека были развеяны одним единственным словом. Именно в этот день, не смотря на всю ту восторженность, с которой он читал свои стихи, не смотря на все те душевные переживания, которые выражали каждый из его героев, несмотря ни на что.
Конкурс состоял из двух этапов. Первый представлял собой выступление каждого из участников. Не менее десяти произведений должны были прозвучать из уст каждого. Следующий этап заключался в том, что участники конкурса должны были защитить своё творчество и каждый автор должен был доказать, что именно его творчество самое лучшее. Каждый, кто выходил на сцену читал стихи о природе, о любви. Каждый из поэтов повторял строки, которые считал самыми подходящими для выражения своей гениальности. Лишь он стоял в стороне, и не мог уловить смысла в этих, вечных, но весьма устаревших темах.
Наступила его очередь. Всего за несколько минут нужно было прочитать именно те строки, которые докажут его победу. Когда он читал свои стихи, в зале была абсолютная тишина. Никто не смел даже пошевелиться в зале, настолько тронули людей в зале эти стихи. Правда, того же нельзя было сказать о судьях. Они были весьма озадачены таким поворотом, и с каждым стихом в их ряду нарастал шум. На свою защиту он говорил совсем немного, лишь, то, что быстро пришло в голову.
- Я пишу лишь для того, чтобы уменьшить боль, своей моей души. Если я не буду писать, то просто умру. И ещё, мне хочется немного признания, чтобы люди поняли меня. Почувствовали, то, что чувствую я. Но то, внимание, с которым вы меня сегодня слушали, дало мне понять, что я уже признан вами.
Шквал аплодисментов обрушился на несчастного человека, а хмурые лица судей, возможно уже заранее знавших исход всего этого конкурса с самого начала, с презрением смотрели на самовлюбленного, затуманенного поэта. Не задав ни единого вопроса, после его выступления они удалились, оставив всех наедине с теми чувствами, которые преобладали у каждого, кто участвовал, чья судьба решалась в этот миг. У одного это были чувства восторга, ведь они замечали симпатию со стороны профессионалов, другие были слегка огорчены, третьи вовсе поникли. К третьему типу относился и он…
Гнев наполнял его душу. Всё что он мог сейчас чувствовать – это отвращение к своему творчеству. Может, именно оно приносило ему неудачу, может он выглядел смешным и наивным, и все просто смеялись над ним, когда он со всей своей душей, отрывая часть себя, читал свои стихи.
Проходили те самые заветные минуты, когда решалась судьба многих неизвестных, но талантливых людей. Кто-то возвысится на пьедестале, а кто-то останется при своём. Прозвучала торжественная музыка и на свои законные места вернулись те, кто вершил судьбы этих одаренных людей. Каждый из них внимательно, чтобы не пропустить ни единой детали смотрели на конкурсантов, которые теперь все вместе вышли на сцену, на которой ещё недавно каждый отстаивал своё право на победу. В каждом можно было уловить напряжение, а в некоторых даже страх. Казалось, прошла целая вечность, но на самом деле прошла лишь одна минута. И по её истечению председатель жюри встал и хрипловатым голосом начал.
- Наши уважаемые участники! – в его голосе не было оттенка радости, лишь безразличие.- Мне очень приятно видеть Вас сегодня на этой сцене. Мне чрезмерно приятно было слушать всё то, что вы говорили. Безусловно, вы все достойны высокой награды, но лишь лучшие из лучших получат награды и поощрительные призы.
- А всех остальных мы ждем на следующий год! – добавил рядом сидящий, бесцеремонно вырвав микрофон у своего товарища.
- Мне кажется, что нужно поприветствовать всех аплодисментами! – заключил председатель, стараясь, что бы люди не зациклились на инциденте. – Сейчас, я как председатель, хочу назвать вам людей, которые получили право на издание книги в издательстве «Маяк». Их будет двое. Первый из них это Вячеслав Андреевич Лисовский.
Зал просто взревел от радости. Та волна, которая быстро приближалась к сцене, могла сбить каждого с ног. На сцене щупленький мужчина, лет сорока-пяти, в маленьких кругленьких очках заулыбался и размашисто захлопал в ладоши. Он с самого начала был безусловным фаворитом конкурса. И публика, и сами судьи принимали его «На ура!». На сцену вышла молодая девушка с грамотой в стеклянной рамке и вручила её этому поэту. Еще одна волна, не настолько сильная, подкатилась к его ногам, и зал смолк.
- Я попрошу тишины!- судья протянул руку вперед.- Теперь настала очередь назвать второго победителя. Как вы, наверное, уже догадались это очаровательная девушка, единственная в этом конкурсе. Воронина Маргарита Алексеевна!
В зале наступило некое оцепенение. Все были недовольны выбором судей. На месте победителя они хотели увидеть именно его… и лишь нисколько невразумительных хлопков прозвучали со стороны публики. Вся эта реакция несколько не огорчила молодую особу, которой наверняка не было даже тридцати лет. Напротив, она обнималась с рядом стоящими конкурсантами. С её бледно голубых глаз потекли капельки слез. Сейчас она была самым счастливым человеком на всей земле. Процедура повторилась. Та же грамота, те же слова благодарности.
- У меня есть хорошие новости и для ещё пяти участников нашего конкурса. Совсем незадолго до начала нашего конкурса газета «Вечер» объявила, что опубликует пять лучших стихотворений в своем следующим номере, который выйдет уже завтра вечером. Для Вас, мои дорогие, пусть остается сюрпризом.
Все начали расходиться. Каждый шел к себе домой в надежде на то, что эта газета напечатает именно его стих. Он тоже шел опечаленный домой. Удача не сопутствовала ему. Перед глазами стояли взволнованные зрители, которые до глубины души прочувствовали силу его душевной болезни. Они сменялись этими недоумевавшими судьями, которые привыкли слышать на своем конкурсе стихи о том прекрасном чувстве, которое волнует кровь, да о разлуке, чьей силе невозможно противостоять.
Жизнь вновь стала для него бесполезной вещью, которая совсем ему не принадлежала. Хотелось забыться, хотелось расслабиться. Лучшим способом было просто выпить бутылку пива, хотя бы самого дешевого. Раньше он никогда не пил, но сегодня был именно тот, день, когда человек начинает совершать такие безумные поступки, за которые он, может быть, будет расплачиваться всю свою оставшуюся жизнь.
Бутылка пива была куплена, это первый шаг к той бездне, что могла его ожидать впереди. Сидя на лавочке, в парке он пил, не обращая внимания ни на кого вокруг. Все проблемы потихоньку отдалялись от него, и становилось совсем легко и свободно. Мимо лавочки проходила небольшая группа людей, которые со скрытым интересом смотрели на него. Немного пройдя, одна девушка толкнула рядом идущего парня, и сама не понимая почему, заговорила шепотом.
- Сегодня на конкурсе один мужчина читал замечательные стихи. Всем в зале очень понравилось, правда, судьи не заметили этого.
Если бы только в этот момент он мог это слышать,… но молодые люди были уже на недосягаемом расстоянии. Еще один провал, ещё одно поражение, которое и дало начало той самой дыре. Именно этот день стал самым решающим в его судьбе. В тот момент, когда он сидел на лавочке, он ещё не совсем понимал всё то, что начало с ним происходить. В тот день он не собирался напиваться. После выпитой бутылки он просто пошел домой.
Ночь оказалась самым сильным испытанием за эти сутки. В голову начали лезть плохие мысли. Несколько раз за ночь он вскакивал с кровати и хотел уничтожить все свои стихи, которые не оправдали его ожиданий. Только лишь он останавливал себя и ложился спать, то перед глазами всплывали отрывки из всего спектакля, который был разыгран организаторами конкурса перед зрителями. У него была стопроцентная уверенность, что девушка получила первое место лишь за свои красивые глазки. Да и что тут скрывать, девушка впрямь была хороша собой. Правда, это, наверное, единственное, что было хорошего в ней. Стихи у неё были самые посредственные. Такого мнения был не только он, но ещё многие, кто участвовал в конкурсе.
Эта нахальная девица не давала ему покоя. Как бы он не старался отвлечься от посторонних мыслей, только лишь в его голове начинал рождаться какой – то план, как тут же появлялась она и всё портила. В бессонном мятеже прошла ночь, очень медленно наступало утро. Оно словно издевалось над бедным человеком, который хотел как можно быстрее оторваться от подушки и уйти на работу, туда, где нет ничего общего с его позорным вчерашним днем.
С рабочими у него были исключительно деловые отношение. На работе у него не было друзей, у него не было даже товарищей. Нельзя было сказать, что они пренебрежительно относились к нему, но каждый из них просто не обращал на него внимания. Работа для него была местом, где можно было остаться один на один со своими мыслями, придумать пару строчек или просто сюжет следующего стиха. Но сейчас он шел на работу только лишь для того, чтобы провести свой день не в одиночестве. Сегодня, как никогда, ему хотелось рассказать, хоть кому нибудь свою историю, всё то, что накопилось у него в душе.
Ему показалось, что сегодня все на него смотрят с особым интересом. «Неужели они все узнали о том, что вчера было?!» Эти мысли сами собой возникали в его голове. Плохо это или хорошо он не мог понять, но единственное он знал, что сам никому и никогда не расскажет о том, что он пишет стихи. Так за работой прошло пол дня, и смена уже подходила к концу.
На пересмене все обменивались новостями. Каждый хотел узнать как можно больше. Все толкались, кричали, суетились. Только он решил не вмешиваться в их дела, не смотря на то, что ещё с утра хотел с кем ни будь поговорить. По дороге в раздевалку его остановила группа работников, которые приветливо улыбались и держали в руках газеты. Один из них начал первым.
- Поздравляем от всего нашего коллектива!
- С чем? - с недоумением спросил он.
-Ну, как? Ты разве не знаешь? По итогам какого-то конкурса ты вошел в пятерку лучших!
-Понятно! – равнодушие по-прежнему звучало в его голосе.
-На вот, почитай, ты наверняка ещё ничего не видел!
Он с жадностью выхватил из рук своего сотрудника газету и начал раз за разом перечитывать строки, которые были напечатаны в газете «Вечер». Стих, который опубликовали в газете, не совпадал с тем, что был написан автором. Каждое слово, каждая строчка были полностью заменены редакцией. Несколько первых и последних строк издалека напоминали оригинал.
Гнев начал переполнять его. Сам не замечая этого, он начал рвать газету на мелкие кусочки. Его руки затряслись, а лицо приобрело ярко красный оттенок, дыхание стало учащаться, перед глазами всё помутнело. Всё это продолжалось считанные секунды, и на полу уже лежала порванная газета.
- Ты чего творишь? Ты случайно не сошел с ума?- один из работников легонько толкнул поэта, чтобы тот перестал рвать газету и немного пришел в себя.
-Я не потерплю такого издевательства надо мной! Что же они творят? Они изверги! – у него был озадаченный вид. Взгляд растерянный и ничего не понимающий.
-Что ты говоришь такое, зачем ты порвал мою газету?
-Они не имеют права такое делать! Они испортили мой стих! Всё, что я вложил в этот стих, все, что я пережил, всё заменили.
-А мне понравилось! Правда, с рифмой немного не сложилось, но, а так нормально, – подхватил разговор, тот, который до этого не принимал активного участия в разговоре.
-Да вы же ничего не знаете! Они же переписали его на свой лад. От моего стиха здесь осталось всего несколько строчек. Это был стих про человека, который печально покончил свою жизнь самоубийством, а в переделанном стихе он счастлив, радуется жизни и погибает от несчастного случая! Нет, ну если им не нравиться мой стих, то зачем они вообще его печатали? Для чего?
Потоку возражений и этого человека не было предела. Он говорил без остановки. Рабочие, которые пришли поздравить его с победой сами уже начали сомневаться, что сделали правильный шаг. Каждый из них внимательно слушал слова сотрудника и удивлялся, как мало они знали об этом человеке. Они не могли понять, почему такой умный и образованный человек так мало говорил о себе. В этот момент, когда он говорил, его товарищи, (так они уже считали), решили помочь своему новому другу. Лучшим, как они тогда посчитали, было именно пойти в редакцию и разобраться с этим недоразумением.
Этот вариант показался отличным способом уладить свою новую проблему. Ведь уже сотни людей посмеивались над тем, что было опубликовано в газете под его именем. Едва дождавшись рассвета, он подскочил с кровати и начал хаотически ходить по комнатам. Мысли его были о том, что же он скажет о своих стихах, и как заставит редакцию написать всё заново.
«У меня есть право автора! Вы не имеете права!..» Ещё много фраз, которые, казались ему подходящими, крутились у него в голове. Лишь на часах стрелки указали, что уже ровно девять часов, он без промедлений отправился в редакцию той самой газеты, которую он ненавидел всей своей душей.
В редакции его встретили милой улыбкой и со всем уважением спросили, по какому он поводу.
- Мне хотелось бы повидаться с редактором литературной рубрики.
-А по какому вопросу?
-По личному.
Не очень молодая женщина, но весьма приятной внешности, провела его к редактору и, мило улыбнувшись, оставила его одного перед дверью кабинета. После этой милой улыбки перед его глазами всплыла всё та же победительница конкурса, которую он, как ему казалось, тоже ненавидел. Да чего там скрывать, он ненавидел уже пол мира. Вот так, стоя возле кабинета, хозяина которого он так же ненавидел, он осознал, что стал другим. Особенно эта перемена стала хорошо заметна после того, как нашлось с кем поговорить. Впервые он понял, что, поговорив со своими сотрудниками, добился цели. Ведь именно в тот день он и готовился, раскрыть свою душу.
Так стоять он долго не мог, и его рука судорожно потянулась к двери. Стук пронзил его слух и отразился в голове. Здесь, в редакции он себя чувствовал как будто в логове у своего врага. Но сегодня как никогда смелость и решительность не покидали его.
-Войдите! – раздался голос молодого мужчины, который сразу же стал противен стоящему по ту сторону двери.
Немного подождав, поэт открыл дверь и вошел смелым, но в тоже время неуверенным шагом. Даже запах, который стоял в кабинете был неприятен ему. Каждая мелочь вызывала у него дрожь, но, переборов свою робость, он сделал ещё один шаг, что бы быть поближе к своему обидчику.
- С чем вы к нам пожаловали? – молодой редактор спустил на нос свои очки и внимательно осмотрел вошедшего. – Может, вы хотите нам предложить свои работы?
-Нет, ну что Вы, как можно. Вы сами берете работы людей, перекручиваете их и отдаете в печать! – ему самому показалось, что он начал свой разговор агрессивно.
-Я знал, что Вы придете! Понимаете ли, что ваши стихи несут очень негативную окраску, хотя написаны довольно интересно и увлекательно. Но, увы, наша газета не занимается распространением такого творчества. А нашу газету читают не только взрослые люди, а и подростки, что может привести к отрицательной реакции на детей с ослабленной и ещё неустановившейся психикой.
-Но я же не пишу ничего сверхъестественного! Почему же вы тогда запрещаете их читать людям?
-А вы сами бы хотели, чтобы такие стихи читали ваши дети? – редактор, не дождавшись ответа, продолжил. – Поэтому нам ничего не оставалось, кроме как изменить стихотворение. Может, не совсем складно, но разве сейчас это главное?
-Зачем? Зачем вы тогда вообще печатали мой стих? Если он вам не понравился?
-Нет, ну почему же сразу не понравился? Просто мы сотрудничали с конкурсом, а, как вам известно, Вы попали в пятерку лучших, а по условию конкурса мы обязаны были напечатать хоть один стих. Вы нам ещё «спасибо» скажете.
-За что же говорить «спасибо», если вы жизнь мне испортили вместе со своим конкурсом! Вы только и думаете, какая вам выгода от того, чьё имя и в какой рубрике прозвучит. А то, нравится ли самому автору, что вы написали, никого не интересует. Так вот, я требую, что бы вы сегодня же написали мой натуральный стих. – он начинал выходить из себя и не заметил, как его рассудительный тон резко перерос в крик.
-Боюсь, то, что вы требуете невозможно,- редактор сохранял своё равнодушие к посетителю, по всей видимости, такой был уже не первый. – Ваш стих категорически запрещено выпускать в печать. Вы должны сказать нам спасибо, что хоть что-то напечатали, а теперь я попрошу не мешать мне работать.
Не состоявшийся поэт, который хотел получить славу и признание, не получил ничего, а, наоборот, ещё и остался должен. Он стукнул кулаком по столу, но тут же осознал глупость своего поведения. Опустив голову, он вышел, чтобы больше никогда сюда не вернуться.
Идя по маленьким улицам города, он не думал ни о чем. Он не замечал никого вокруг, хотя многие с любопытством смотрели на печального прохожего. Ноги несли его прочь от редакции, прочь от тех слов, которые ему наговорил редактор. Для него они многое поямнили. Он многое понял для себя. Он понял бесполезность своего творчества. В тот момент ему казалось, что он пишет, что-то страшное и бесчеловечное, что даже нельзя показывать людям.
Домой идти совсем не хотелось, ведь там повсюду лежали они… его стихи. Он принял окончательное решение - больше никогда не браться за творчество. Единственное, что для него было хорошо - гулять по городу, наслаждаться тем, что он видит. Но рана в душе росла с каждым часом. Просто идти и дышать ему становилось мало. Нужно было выпить напитка покрепче. Ближний магазин стал для него небольшим утешением. Пиво – это, то, что последний раз привело его в чувства. На этот раз его оказалось слишком мало для того, что бы на душе стало, хотя бы нормально. Следующим этапом была водка…
Так проходили дни. С каждым днем белой и горькой жидкости выпивалось все больше и больше, но легче не становилось. Становилось всё труднее и труднее. За то время, что он проводил в полутрезвом состоянии, он не бывал дома. Его уже почти выгоняли с работы, но он всё пил и пил, не обращая внимания ни на кого.
Жизнь становилась всё невыносимее и несноснее. Иногда ему приходилось ночевать на улицах, порой он убегал от полиции, прятался в заброшенных домах, но даже такие ситуации не могли привести его в чувство. Те два товарища, как они называли себя, очень сильно разочаровались в нем и почти не общались с ним. Его это не сильно и огорчало, ведь весь его смысл жизни был в этом дурманящем напитке.
И вот он шел, слегка качаясь, даже не понимая, куда именно. Яркий свет солнца слепил, и от того приходилось щурить свои мутные и абсолютно лишенные смысла глаза. Его одежда была вся измята и выглядела довольно поношенной. Волосы, светло русые, свисали неопрятными лохмотьями. Он не мыл их уже несколько недель. На вид этому человеку было около сорока, хотя на самом деле ему едва перевалило за тридцать. Около десятка лет ему прибавляла густая борода на лице и растрепанные волосы. В руках у этого мужчины была открытая бутылка пива, наверное, самая дешевая, какая продавалась в городе.
Сегодня ему было уже абсолютно наплевать на жизнь, и на то, что о нём говорят люди. С тех пор, как он побывал в редакции, прошло больше месяца. Его жизнь превратилась в простое существование, которое ограничивалось поиском денег на выпивку. Идя по городу, он не обращал внимания ни на кого вокруг. Все для него потеряло смысл, казалось, что ничего уже не могло привести его в чувства, да никто даже и не пытался этого сделать.
Проходя мимо одной лавочки, он замедлил шаг. Двое молодых ребят играли на гитарах, а у их ног лежала шляпа, в которую прохожие изредка кидали деньги. Некоторые из прохожих останавливались послушать, но таких было мало, ведь парни играли рок, а это слушал не каждый человек.
Его заинтересовали слова, которые пели молодые, да и к тому же талантливые парни. Слова очень были похожи на те стихи, которые писал он сам и по этому он решил постоять и послушать подольше. После того как они спели две песни он начал ощущать их косые взгляды на себе, но к этому он уже привык и не стал обращать внимания. Еще после нескольких песен они начали, открыто рассматривать мужчину, который стоял и слушал пятую песню подряд и ничего не кидал в шляпу. После шестой песни они взяли шляпу и ещё раз посмотрели на незнакомца, который по-прежнему не собирался уходить.
- Ну что ты стоишь? Мы больше петь не будем! – заключил тот, который пел.
-Мне понравились ваши песни, в них очень большой смысл.
-Те, кому нравятся наши песни, кидают деньги в шляпу, - голос вокалиста звучал так мягко и снисходительно, что его хотелось слушать постоянно.
- Дело в том, что мне как никому другому понятно, то, что вы поете, ведь я - поэт, который не смог ничего добиться в этой жизни.
- Ну, чего так всё драматизировать, ведь ещё и половины жизни не прожито, а ты уже говоришь, что ничего не добился в этой жизни, – второй вступил в разговор, не отрываясь от дела. Он слаживал гитары в футляры.
-Если не спешишь расскажи, чего ты хотел добиться в жизни?- добавил своим притягивающим голосом вокалист.
-Я начал писать стихи для того, что бы как-то проявиться. Для того чтобы меня признали, чтобы все поняли, что у меня на душе, ведь у каждого человека есть своя судьба, своя дорога. Я хотел идти по дороге, которая приводит к славе, нет, не к деньгам, а просто ко всеобщему признанию. Может, я похож на эгоиста, но этот путь я выбрал сам. Дело в том, что когда пришло время выбирать путь, то рядом никого не оказалось, кто мог бы мне подсказать и помочь.
-Да кому же сейчас слава приносит удачу? От неё только вред. Вот мы, мы никогда не гонялись за славой. Нас никто не знает в лицо, наши имена никогда не будут напечатаны в газете, но всё равно у нас есть люди, которые приходят нас послушать каждый день,- впервые за долгое время с поэтом говорили, как с человеком, не оскорбляли его.
-Мы не ждем, когда слава и известность упадут к нам с небес, мы действуем по принципу, по которому действует любой рокер.
-Мы делаем то, что нам нравится, и мы считаем, что это правильно. Ведь рок дает нам свободу действий, а, прежде всего, свободу в творчестве. Рокеры, как никто другие могут почувствовать и спеть в своих песнях то, что тревожит население. Когда встречаешь такого человека, как ты, сразу хочется помочь ему.
-Кажется, ты нам сказал, что ты пишешь стихи, которые очень похожи на наши. Почему бы тебе не прийти к нам, когда у нас будет репетиция и не показать их нам?- один из парней закончил упаковку инструментов и сел рядом на лавочку. – Мне кажется, что тогда мы могли бы пойти дальше и не ограничиваться на исполнении чужих песен.
С этого момента его жизнь стала совсем другой. Человек, казалось бы, потерял всякую надежда на нормальное существование, на жизнь, полную радости и веселья. Но благодаря року, который открыл ему дверь в новую жизнь он начал жить совсем по-другому.
Летели дни и годы, летят месяца, но славу он так и не обрёл. Вместо славы он обрел настоящих друзей, любимую работу. Он писал стихи, для тех, кто воистину ценил искусство и человека. А молодая группа, которая так и не стала всемирно известной, перевоплощала эти стихи в прекрасные песни, которые хотелось слушать всё больше и больше. Ведь это был «рок» или как его называют «металл». Музыка для души. Для души, которая жаждет свободы. Музыка, которая не подвластна судьям, но живет за счет тех людей, которые действительно ценят творчество тех, кто вкладывает в музыку свою душу. Музыка, которая свободно звучит наряду с симфоническим оркестром, приобретая еще большую мощь и величие. Вечная музыка.
|
|
Категория: Творчество сестры |
Просмотров: 760 |
Добавил: masterJD
| Рейтинг: 0.0/0 |
|
|
| Календарь |
| « Март 2007 » | | Пн | Вт | Ср | Чт | Пт | Сб | Вс | | | | | 1 | 2 | 3 | 4 | | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 | 31 |
|
|
Главная